cuentos de ciencia ficción inventados

Algunas de esas personas eran buenas, y otras no. Pero John no lo sabía.

Disfrutaba, sin saberlo, de una vida comparativamente acomodada: con techo, con comida, con tranquilidad.

Otras personas en cambio, deambulaban en busca de algo que llevarse a la boca día tras día.

Y ese día, otras personas llegaron a su valle…

La mañana se despertó tranquila.

Las nieblas se arrastraban pacientemente valle abajo, como de costumbre, bajo el manto interminable de nubes grises tapando un cielo que él no había visto jamás.

Mientras orinaba junto al árbol, algo lo sobresaltó.

Primero no se percató de ello, sólo fue una extrañeza. Como un murmullo inaudible en medio de una música frecuente. Un sonido que resulta extraño sin saber por qué.

Al cabo de un instante el sobresalto hizo que se quedara totalmente inmóvil, paralizado.

Oía voces a lo lejos, sobresaliendo tenuemente  sobre el murmullo del río, colina abajo.

Instintivamente, recordó las palabras de su madre: “Recuerda siempre lo que te hemos enseñado sobre el mundo”.

Se colocó detrás del árbol, e intentó discernir las voces, ubicarlas por encima del sonido del río discurriendo.

Pasados unos segundos, vio a dos personas en el huerto.

Sin pensar siquiera, entró en la casa, cogió la mochila y el poco agua que quedaba y echó a correr colina arriba.

Corrió tan rápido que tuvo que detenerse no muy lejos a recuperar el aliento. Se agazapó detrás de unas rocas y puso una mano en el suelo para descansar más los músculos temblorosos de las piernas.

Su aliento salía y se dibujaba ante él en forma de condensación que se disipaba rápidamente para ser reemplazada de nuevo con otra bocanada de aire de sus pulmones frenéticos.

Echó una mirada colina abajo, hacia la cabaña. Las dos personas la estaban rodeando y examinaban todo cuanto encontraban a su alrededor.

“Muévete”, pensó, y cuando todavía no había recuperado el aliento, echó a correr de nuevo utilizando las rocas para no ser visto.

Corrió cuanto pudo, colina arriba, hasta otro grupo de rocas tras el que esconderse.

Volvió a recuperar el aliento y siguió ascendiendo hasta llegar a la cueva que encontraron una vez, hacía muchos inviernos, con su padre.

Entró en ella y se quedó paralizado varios minutos. Sondeaba el aire en busca de voces, sonidos.

Al rato sacó la cabeza con sumo cuidado por la boca de la cueva mirando colina abajo: nadie.

Le invadió una sensación de impotencia, de frustración, y deseó por un momento tener a sus padres para pedirles consejo, para dejar guiarse por ellos.

Pero estaba solo.

Se quedó en la cueva todo el día, inmóvil, analizando cualquier sonido que penetraba en la cueva desde el exterior.

Cuando cayó la noche, no se atrevió a encender fuego, así que se abrigó cuanto pudo con una pedazo de tela que había en la mochila y siguió escuchando en medio de la oscuridad más absoluta.

Mientras dormía, lo despertó el chasquido de una trampa cercana, y al rato, volvió a dormirse agotado por la tensión del día.

El murmullo de un pájaro lo despertó antes de que amaneciera, e instintivamente sacó la cabeza por la entrada de la cueva y observó.

A la tranquilidad de no ver ni oír a nadie, se le añadieron las dudas, las preguntas, la inseguridad.

¿Quiénes eran? ¿Dónde estaban? ¿Qué querían?

Encontró respuestas a algunas de sus preguntas en sus recuerdos, en conversaciones con su madre, cuando le explicaba cosas “sobre el mundo”.

“Si algún día viene alguien aquí, querrá arrebatarte todo lo que tengas. Querrá tu comida, tus zapatos, tu ropa…todo. Y no dudará en hacerte daño para quitártelo.”

Sus palabras, envueltas en el sonido agradable de la voz materna, no dejaban de retumbar en sus oídos.

La mañana se despertó tranquila.

Miró con sorpresa cómo no había neblinas bajando por las colinas esa mañana, y orinó junto al árbol.

Reavivó el fuego con un leño mediano e hirvió agua.

Esa mañana fue a revisar las trampas más lejanas. Estaban colina arriba, siguiendo un sendero que siempre había estado allí.

Hubo suerte, encontró un conejo en una de las trampas, y lo ató a la mochila para cocinarlo por la noche.

Cuando llegó a la cima se sentó en el acantilado dejando colgar las piernas en el vacío. Le encantaba esa sensación.

El valle se extendía a sus pies. La cabaña en la parte alta, con una leve columna de humo que salía de la chimenea, y el gran puente gris en el fondo.

Más allá: más valles, más colinas…y se paró a pensar en las palabras de sus padres.

Intentó desechar su curiosidad, aunque sabía con certeza que ésta volvía siempre en un momento u otro.

Al rato, oyó un trueno en el valle colindante. Giró la cabeza y vio cómo unas nubes más oscuras de lo habitual iban avanzando por él.

Se levantó e inició el descenso a un paso más ligero, esperando llegar a la cabaña antes de que empezara a llover.

Llegó con tiempo suficiente. Entró más leña y se refugió justo cuando empezaban a caer las primeras gotas.

En el interior, despellejó el conejo, lo lavó y lo troceó.

Le gustaban los días en lo que tenía carne porque la noche se convertía en un ritual, con una recompensa mucho más sabrosa que las cenas de costumbre.

Devoró el guiso que, aunque simple, resultaba mucho más exótico que los habituales cocidos de patatas y legumbres.

Lo hizo, como siempre, observando el fuego, pero esa noche, además, escuchando la lluvia y los truenos en el exterior.

Parecía un regalo en forma de carne y distracciones, y aquella noche, mientras se dormía, pensaba en cómo le hubiera gustado que sus padres estuvieran todavía con él para charlar mientras disfrutaban de todo ello.

Poco podía esperar, mientras se dormía tranquilamente pensando en sus padres, que al día siguiente todo cambiaría…

La mañana se despertó tranquila.

Algunas nieblas bajaban por las colinas del valle como airosas dudas que se van deslizando por las lomas todavía sombrías.

Como de costumbre, orinó junto al árbol más cercano, y como de costumbre también, posó su mano sobre la corteza árida antes de volver a entrar en la casa.

Reavivó un poco el fuego con un tronco mediano, tenía muy claras las dimensiones de los leños a utilizar en cada hora del día para usarlos en cada menester.

Hirvió agua y la dejó enfriando para poder beberla más tarde, mientras bebía algo de la que quedaba de la noche anterior.

Después se quedó absorto observando las nieblas bajando por las colinas lentamente.

Al rato, despertó, y tomando consciencia de sí mismo y del tiempo, empezó con las rutinas diarias.

Cogió el abrigo y la sierra, y saliendo por la puerta, cogió la carretilla para cargar leña.

Ascendió por la colina mientras observaba su aliento salir y difuminarse por el frío, hasta el árbol caído del que llevaba ya algunos días troceando sus partes como leña.

Después de llevar la madera a casa, descendió hasta el riachuelo, y pasó revista al huerto.

De las pocas plantas que podían subsistir con la tenue luz solar apaciguada por las nubes permanentes, él cultivaba sólo algunas, y a menudo tenía que desechar cosechas enteras, suponía, por la escasez de luz.

Recordaba cómo su madre le contaba de pequeño cómo crecían y vivían las plantas cuando brillaba el Sol, y los cielos eran de un azul intenso.

A las patatas, les faltaban todavía algunos días, pero las cebollas y los ajos pronto estarían listos para ser recolectados.

Introdujo el dedo índice en la tierra, y viéndola un poco seca, abrió el pequeño dique que hicieron con su padre mucho tiempo atrás.

El agua corrió inundando primero la zona de tomates, tapados con un plástico sucio, y después pasó a la zona de los tubérculos.

Acto seguido, volvió a cerrar el dique.

Sus días pasaban de igual forma uno tras otro, pero él no tenía sensación de monotonía: jamás había vivido otra cosa.

No se planteaba grandes dudas, y la vida iba transcurriendo como lo hacía el río y lo hacían las nieblas: valle abajo con imperturbable constancia.

El interior de la cabaña era modesto. Para una persona que hubiera vivido en el mundo anterior, hubiera parecido precario, pero él tenía la suerte de haber valorado su entorno sólo a través de las palabras y los ojos de sus padres.

Ellos, las únicas personas que había conocido jamás, hacía ya tiempo que habían muerto. Yacían bajo tierra no muy lejos de la casa.

Murieron uno tras otro, con no muchos días de diferencia.

Su padre, el último en morir, decía en sus últimos días que le era imposible vivir sin su compañera…

Su madre, maestra de profesión, le había enseñado a leer y a contar. Lo hizo con unos libros gastados en los que decía que fueron impresos en el año 2014.

Los conservaba todavía, y a menudo los hojeaba, más para recordarla a ella que para recordar su contenido.

Por la tarde oscurecía rápido, y antes de reavivar el fuego, hizo una revisión rápida de las trampas más cercanas. Nada había en ellas para esa noche. El menú sería el de costumbre: un guiso de patatas y garbanzos.

Cuando la tenue luz filtrada por las nubes dejaba paso a la oscuridad más absoluta, parecía que el río cercano era más ruidoso, y poco más se oía durante las horas nocturnas.

Se distraía leyendo libros, preparando herramientas…

Se durmió observando el fuego crepitar, como incontables noches de su todavía joven existencia, y pensó, justo antes de dormirse, cómo le hubiera gustado ir al día siguiente a revisar las trampas con su padre y con su madre.